Где-то глубоко внутри словно птичка живёт...

Птичка, не привязанная совсем к обыкновенной человеческой неповоротливости, к страху покинуть несчастливые острова бестолковой своей жизни, к бесконечному опустошающему смирению, к неуютной скукоженности под оценивающими хищными глазами...

Мы ведь все это проходили...и проходим раз за разом...

Даже те, кто сочинил себя на внешнем уровне в сияющем нимбе непрерывной радости, удачи, и везения...
Они - особенно, иначе откуда бы взялась такая настойчивая потребность доказывать своё счастье, до которого, никому, в действительности, никакого дела...

Птичка легка...

Она расправляет свои крепкие маленькие крылья и летит на свободу...

Всегда на свободу...

От рутины, от суеты, от выедающих людей, от кандалов по имени надо...

Она видит солнце, она верит снегу, она рада утру...

Птичка не в клетке...

В клетке мы...сами её придумали...

Потому что страшно жить так, как хочется...

Когда живёшь, как все, спросу меньше, и есть на кого переложить...все же так, нам же так сказали, от нас же этого хотят...

А кто хочет?...

Быть может, только тот же страх, от которого так резво сбегает птичка, и так медленно - мы?...

Быть может, рискнуть?...

Быть может, научиться разочаровывать всех, кто думает, что нам нужны их оценки?...

Быть может, перестать надеяться, что мы когда-нибудь увидим открытые лица тех, кто всю жизнь простоял к нам спиной?...

Быть может, догадаться, наконец, что любовь всегда имеет тёплый ответ, а не холодное безмолвие?...

Быть может, стоит обрести свободу не только в спасительной придуманной птичке, а в себе самих?...

Что-то щемит внутри...

Наверное, боль, у которой лучше всех получается напомнить, что ты живой...

А это хорошо...

Лиля Град